Septiembre 2009
El Embrujo en París
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No me gusta la cumbia, no es mi género favorito y siempre que puedo la evito. Siento mucho no ser políticamente correcto y decir que escucho de todo o que me gustan todos los géneros. Pues no, me parece que la cumbia y el reggaetón están de más y mientras más rápido desaparezcan mucho mejor. Sin embargo, y no saben cómo me lamento de este ‘sin embargo’, reconozco que hay canciones que se cuelan sin que uno pueda hacer nada y así, sin más, de un día para otro y sin darte cuenta, estás silbando o tarareando una cumbia. La culpa la tienen las combis creo yo, pero bueno, están ahí y hay que aprender a convivir con ellas (con las combis y con la cumbia).
Recuerdos de mi niñez en Mollebamba, Apurimac
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Son las 2 a.m. y los recuerdos de mi niñez se me vienen a la mente. Parece que estuvieran marcados como las huellas de la historia en las paredes de las rocas. Veo algunas imágenes en la PC y mis sentimientos se golpean unos a otros intentando aflorar todo en cada golpe de mi corazón, como aquellas tardes en las que ayudaba a mi madre a arreglar la huerta. Por un momento siento el olor de las dalias y de las verduras frescas.
Tiempo de volver
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Desde que estaba en el aeropuerto de Toronto esperando mi vuelo hacia Lima ya tenía los síntomas de la ansiedad, del nerviosismo, porque, caray, iba a regresar a mi patria después de una larga ausencia. Desgraciadamente había tenido que esperar para volver, por eso mi ansiedad era grande. Mi esposo, quien me había oído hablar del Perú una y otra vez durante años, trataba de calmarme, pero también estaba ansioso porque era su primer viaje a mi tierra.
Los aeropuertos
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Foto: Rolly Reyna / Archivo
Era una tarde de agosto de los comienzos de la década del 90 y el país todavía sentía la resaca de los 80. Yo tenía 17 años y creo que era la primera vez que pisaba un aeropuerto, en este caso el Jorge Chávez. Recuerdo muy bien esos momentos como si todo estuviera en cámara lenta. Había lágrimas, rostros entristecidos y se escuchaban sollozos mezclados con buenos deseos. No, no era yo el que partía del Perú, el que se iba era mi padre.