Julio 2009
27
2009
Foto: Archivo El Comercio
Nunca he sido un fanático de las Fiestas Patrias, solo me gustaban esas fechas porque me daban vacaciones y una gratificación. Pero cuando se está lejos uno se vuelve melancólico y más patriota que nunca. Así que para las Fiestas Patrias decidí asistir a la Peruvian Parade en Nueva Jersey. Hice un cambio con uno de mis cuates mexicanos para faltar a la chamba. Al principio él no quería, pero le dije que me iba a encontrar con mis paisanos, me miró y me dijo “así es al principio, luego se te olvidará cuando son las Fiestas Patrias”.
20
2009
Segundo de secundaria en el Colegio Nacional Jorge Chávez de Surco. Una fría mañana de mediados de julio el maestro de Historia Universal nos pidió que nos pusiéramos de pie y rezáramos “por esos tres hombres que en nombre de toda la humanidad parten hacia un lugar lejano e inexplorado”. Hasta ese momento no me había dado cuenta de la importancia de ese evento. Al llegar a casa esa tarde encontré a mis hermanos mayores viendo ese hecho histórico con el emocionante relato de Humberto Martínez Morosini. Fue la primera transmisión en vivo y en directo y mantuvo a todo el Perú pegado a la televisión (la segunda vendría un mes después, desde Argentina, pero ese ya es otro tema). Fue una maratónica jornada de tres días seguidos dedicados a la epopeya más grande del ser humano: la conquista de la luna.
15
2009
Pregunta de cajón en la India: “Where are you from?” Este interés por la nacionalidad antes que por el nombre me llamó la atención en Hyderabad, la ciudad al sur de la India donde trabajo y vivo desde hace unos meses. Me molestaba la pregunta porque en varios países es la medida para establecer precios a los productos. Si eres japonés o “americano”, un recuerdo podría valerte más que si eres argentino o egipcio. La pregunta también sirve de gancho para impresionar: “Ahh Spanish, right?, hola-amigo-cómo-estás”. Sin embargo en Hyderabad no hay mayor turismo; ver a un extranjero es una curiosidad inevitable para los locales y la pregunta por tu lugar de procedencia no tiene ninguna connotación comercial.
09
2009
Hace poco en este blog se publicó un artículo que envié tiempo atrás. En él hablaba de las diferencias culturales entre un país cualquiera y nuestro Perú. De manera general, citaba algunos ejemplos y en una de las líneas mencioné al “aguadito” que cocina mi mami, un aguadito de menudencia (con cuellitos, alitas y patitas de pollo).
La patita de pollo levantó polémica. Algunos peruanos comentaron con asombro que no podían ni imaginar comerse una patita de pollo. A mí esos comentarios de sorpresa me causaron gracia. Una amiga mía aquí en Holanda sugirió que la patita se había vuelto famosa y que merecía una pagina de Hi5 o Facebook, eso sí, manicure (¿o pedicure?) de por medio.
Al inicio pensé en escribir este artículo a manera de broma, quería empezar con algo así como “Érase una vez una patita” o empezar al estilo de la antipática Laura Bozzo “¡Que pase la patita!” (ja,ja me río yo sola). Sin embargo, al final me di cuenta de que el tema es serio y que da para mucho más que una simple broma, además de darme la excusa perfecta para hablar de las diferencias culturales en la comida.
01
2009
Después de todo, nuestras diferencias era lo que nos atraía y nuestras extrañamente opuestas formas de ser siempren eran motivo de risas. Un día, “estúpido día”, todo dejó de ser atractivo y divertido. Todo se volvió extrañamente horrible.
Yo estaba trabajando en la computadora cuando él llegó del trabajo y empezó a fumar dentro del apartamento. Enojada con su actitud, rocié el neutralizador de olores. Esto lo enfureció tanto que repentinamente, con sus 1,90 metros de estatura, de un solo ¡zas!, cual avalancha, me arrancó el rociador de la mano y me arañó el dedo menique en la parte donde nace la cutícula, provocando que gotitas de sangre empezaran a caer sobre mi blanco vestido.
Mis 1,63 metros reaccionaron arrojándose encima de él. Sin pensar, en cuestión de segundos, yo estaba casi enroscada en su cuerpo tratando de darle una lección. “A una dama no se le toca ni con el pétalo de una rosa”, decía mi abuelo. En medio de tal lucha, mis heroícos hijos aparecieron, me desenroscaron del atrevido y el lío se salió de los límites. Aquel extraño momento se tornó en un drama tremendo, y más aún cuando los insultos empezaron a brotar despavoridamente de uno y otro lado.
El susto y la sorpresa de todos por tamaña explosión nos llevó, a mis hijos y a mí, a parapetarnos en el dormitorio de ellos. Los insultos seguían y él golpeaba la puerta insistentemente queriendo entrar. Nunca lo había visto así, ¡¡¡tan furioso y tan presto a hacernos daño!!! Lo vi en sus ojos.
