La paloma de Mirella
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Foto: Juan Fernández
Allí estaba yo, sentado en mi sofá, aburrido, comprobando que el cable HDMI de mi reproductor DVD se había jodido y preguntándome con quién podría ir a la fiesta de La Paloma, en Madrid. El ‘Nero’ estaba descartado, tenía apenas un par de días en la ciudad y no lo quería agobiar pues ya habíamos comido juntos esa tarde, con visita al museo Reina Sofía incluida. La ‘China’: paso. María tenía no sé qué de un cuñado con un quiste. Rubén suele salir con el último metro.
Marqué el número de Mirella y, contra todo pronóstico, hablamos. Me dijo que no tenía ni idea de qué fiesta le hablaba, pero que vendría. Así nos vemos y te cuento que viene Betsy. La cosa se animaba, por un lado al fin tenía con quién ir a la fiesta y por el otro, tendría noticias de una gran amiga de mi época universitaria: Betsy, mi compañera de ‘chilingui’.
Como era de esperar, Mirella llegó tarde y la esperé en el Café San Millán, uno de esos bares de viejos alrededor de La Latina. Martini en mano, recordaba la última vez que nos vimos, en el Friday’s, hace casi un año. El ‘Nero’ y yo nos habíamos acordado de ella esa misma tarde, qué casualidad. Mirella, ah si, me dijo, la que estaba buena, tenía su hija y nunca te hizo caso, briso. Esa mismita.
Bajamos por las calles de La Latina hacia las Vistillas, donde estaba todo el cachondeo. En el camino le pregunté qué tal iba todo. Hacía un año que no nos veíamos. Me contó que se había cambiado de empresa, que estaba harta de la otra y que ahora tenía un novio francés. Dale mi más sentido pésame, le dije, estar con una peruana, mmm, no sabe en lo que se ha metido. Compramos dos minis, de sangría para mí y cerveza sin alcohol para ella y nos metimos entre la gente. Cantaba Conchita. Linda ella, con su guitarra y su voz dulce, me hacía olvidar el olor a gallineja frita que invadía el lugar y neutralizaba mi Egoïste de Chanel.
Me contó que Betsy estaría de paso en Madrid, solo un fin de semana, porque la mayor parte del tiempo estaría en Barcelona haciendo una especialización de esas raras que nunca sé para qué sirven. Cuando venga seremos ¿no?, me dijo con su mini de cerveza en la mano. De cabeza, le dije emocionado y brindamos como si todavía estuviéramos en la universidad y no hubieran pasado tantas cosas en nuestras vidas. Noté que me miraba de forma extraña, como comprobando algo, hasta que al fin se animó y me dijo: Estás flaco, o sea, no flaco, pero has adelgazado un montón en comparación a lo que estabas. Ese “a lo que estabas”, lo recuerdo sin ningún cariño cuando ella misma me dijo mirándome a los ojos que estaba gordo, causando en mí un trauma mayúsculo, no porque me lo dijera, sino porque comprobó algo que el espejo y la balanza me venían diciendo por entonces. Le confesé el efecto de su comentario en mi autoestima y le expliqué cómo cien tallarines con huevo menos y millones de abdominales más, el resultado lo tenía ante sus ojos negros.
- Lo siento, no quería ofenderte- me dijo.
- Tranquila, incluso te lo agradezco.
- Ahora estás bien, - dijo, guiñando un ojo - en la universidad eras demasiado tela.
- Lo sé. No sé cómo pude ligar tanto, comprendo que no me hayas dado bola, entonces.
Conchita terminó de cantar y bajamos caminando hasta Huertas, donde hicimos una parada técnica para tomar un par de cervezas más, descansar los pies y hablar un poco de todo: los franceses, las relaciones a distancia, los hijos, los padres, los amigos, la universidad, el Perú, Madrid, alquileres, piscinas, playas, el sur de Francia, dietas (y me hizo comer churros), taxis, autobuses y el búho, que el L2 te lleva a tu casa y el N10 me lleva a la mía.
Nos despedimos en Cibeles, y al día siguiente le escribí interesándome por cómo había llegado y mandándole una foto de la cantante que amenizó nuestra noche. Me contestó prometiendo llamarme cuando Betsy estuviera en Madrid.
Sol llamó y le conté mis andanzas palomeras, hablamos hasta que se acabó la batería del teléfono y entonces me tumbé en mi cama a leer “El País”. Phelps había conseguido ocho medallas de oro en las Olimpiadas y Bolt había batido el récord de los 100 metros prácticamente caminando.
Ya no llamé a nadie, me dormí y no sé por qué esa noche soñé que era un camaleón, reptando por las paredes de la Universidad del Callao y saltando sobre los cuellos de todas las chicas guapas.
Christian Huamán, España
* Todos los interesados en publicar una historia en "Yo también me llamo Perú" pueden enviar sus artículos y fotos a los siguientes correos: editorweb@comercio.com.pe y jortiz@comercio.com.pe
25 Comentarios
?????????????......sin comentarios........
inmigrante ilegal es el término peyorativo con el que se designa a un ciudadano extranjero que se encuentra en territorio español sin la documentación necesaria, prevista en las leyes. Correctamente habría de referirse a este como indocumentado o sin papeles.
Que dice Harry que dice???, PLOP!!!
tu post me parece muy superficial: solo pa q el resto se entere de q vives en madrid, q conoces un montoooon de gente, que te juergueas a lo grande y q usas un perfume de chanel? En fin cada quien define su concepto de felicidad como le da la gana
el siguiente
http://www.youtube.com/watch?v=Eog9g4iyWs8
Hola, la verdad no me quedo claro el tema pero me gustaria que vean el video que puse aunque seguramente muchos ya lo habran visto.
Solo una muestra de una persona que realmente siente orgullo de ser peruana. Ojala que este video pudiera ser accesible a nuestras comunidades peruanas que aun conservan el "quechua" para que sigan dejando este legado a sus hijos.
Saludos,
Carmen
con o sin Egoïste de Chanel dudo te haga caso esa amiga tuya , a medias tu relato, suerte camaleón .
Me gusto que no sea la tipica historia de "extra;o mi pais" aunque realmente no encontre la trama
Sorry tio, pero que historia pa' aburrida, prefiero historias que valgan alguito la pena.
Saludos a la gente del LLauca.
Me gustó tu relato, fresco y diferente, no es triste ni alegre, sólo es lo que es, además que no haces referencias lloronas a tu país de origen ni al país de destino.
Sigue escribiendo. Un abrazo.
Que jijunas es esto?que tiene que ver con peruanos en el extranjero?osea...era gordito y tenia traumas pero ahora no lo es y se alegra que su amiga le revalide este sentimiento de auto acceptacion?.......o simplemente su amiga fue con el a una fiesta o feriado oscuro por que nadie(la verdad es lo que es..)queria ir con el a pique ya no sera gordito pero sigue pesado,ah!!! y lo del sueno,pucha loco suena a represion y deberias explorar ese complejito,chaufa.
Creo que se equivocaron de blog.
refrescante lectura para un domingo(la fiesta de la paloma me gusta igual), saludos...provecho con los criticones reprimidos!!!...
no entiendo nada , en fin...
¿? no entendí ésta entrada...creo q no tiene nada q ver con el tema del blog...o si?
no entendi que quieres plantear aqui....muy aburrido
Christian,
Empecé a leer tu historia y me dije. ¡Uy carajo, este blog se anima! ¡Por fin uno que se anima a contarnos algo entretenido como el clásico revolcón de verbena veraniega! ¡Y además dos chicas en la historia! ¡Un menage à trois! Pensé que esto debía ser un homenaje del editor del blog al Oscar de Penélope Cruz en “Vicky, Cristina, Barcelona”
Sigo leyendo… y ¡bah! Nos cuentas una noche de charla de amigos en medio de la verbena. Y luego, calabaza, calabaza. ¡Qué decepción! Eso te pasa por salir con chicas que beben cerveza sin alcohol en una juergaza como la verbena de La Paloma, que por cierto, es la mejor fiesta de Madrid. Si admites sugerencias, aquí te regalo un par. Primera: no salgas en fiestas con chicas que beben cerveza sin alcohol. Segunda, por si no recorriste toda la verbena: la próxima no te quedes en las Vistillas. Date una vuelta por las calles del Ángel, del Águila y Calatrava. Allí, con el ambientazo que hay, con la gente bailando salsa en medio de la calle, te olvidarás de sentarte a descansar los pies. Son de los mejores momentos que te puede regalar esta ciudad. Allí entenderás eso de Madrid al cielo y que viva La Paloma.
Saludos,
No pues....Este chico esta un tiempito en Madrid y usa muchas palabras del espanhol de alla. Que verguenza!!! Ademas el relato es aburridisimo, tal como lo ha comentado casi todos....
Bueno tio, a veces las cosas son asi en el extranjero, salir con una amiga por aqui no es lo mismo que salir con una amiga en Lima, las costumbres son diferentes, ademas q los tragos cuestan 5 euros, caballero nomas hayq adaptarse a la situacion, no vaya a ser que como en Milan 2 peruchitoss se metieron una bomba con una italiana, le dieron curso entre los 2 y al dia siguiente la muchacha los denuncia y ahora estan en canada dry... aqui estan penadas esas cosas.
Un abrazo.
QUE ABURRIDO Y MONSE TU RELATO COMPADRE SABES ALGO DE COMO HACER RELATOS ? PARECE Q NO
No le encontre ni pies ni cabeza, no termine de leer el texto...zzzzzzzzz
Intrascendente! Pongan historias interesantes!
A ver, está bien que estes en Madrid asi como yo en Barcelona, pero no te pases pues, no vas a escribir un blog utilizando jerga española, y que la gente que te lee en el Perú o en diferentes partes del mundo no pueda entender.
Hay que ser bien bien bien ...
Además mezclas un poco las ideas, no hay duda que como escritor eres buen cantante :)
Hola Christian, quizá hubiera sido mejor buscarle una idea principal a tu relato. Otra cosa, en algunas regiones del Perú, el título de tu post, se puede prestar a malinterpretaciones...
Que vaya bien x los madrilez
Bien monse este relato, no pasa nada!
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