Una historia de perseverancia

Mi historia comienza en Lima, y los héroes de ella son mis padres. Ellos solo lograron ir a la escuela primaria, pero a pesar de ello entendían muy bien el valor de una buena educación. Cuando yo era niña, escuchaba a mi padre decir "con tal que mi hija pise un buen colegio, soy capaz de vender hasta la camisa que tengo puesta". Y así fue. Ellos se privaron de muchas cosas para darme una buena educación. Mi padre murrio, y sin más hijos que yo, mi madre, una señora dulce y tímida, se convirtió en un genuino modelo de valor, perseverancia y esfuerzo. Los años pasaron, terminé la universidad (¡gran logro!) y me llegó la hora de buscar trabajo. Repartí mi curriculum y nada...hasta que una tarde recibí la llamada de una empresa muy importante en el Perú. Me querían para hacer prácticas. No importaba, el hecho de entrar a esa gran empresa era más que suficiente. Tuve la oportunidad de trabajar en dos empresas de alimentos en el Perú, quizá las más importantes en ese momento. Al principio el trabajo era fascinante, sin embargo, poco a poco se fue convirtiendo todo en rutina y con el tiempo me di cuenta que no crecería profesionalmente si no seguía estudiando. Una maestría era la solución. La mayoría de los gerentes tenía maestría y si era en el extranjero, mucho mejor.

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Mi clase de español

Los que ven arriba en la foto son mis alumnos de Español 1. Hemos estado todo un semestre juntos, yo enseñando y ellos aprendiendo una lengua tan interesante y útil como lo es el español, ¿o debería decir peruano? Porque ellos están aprendiendo las frases, la entonación y la pronunciación peruanas, pese a que su libro, sus CD y todos los demás profesores de español en este college (alrededor de ocho) son de España.

Yo creí que mis alumnos iban a reclamar que ellos vienen a aprender español y no peruano. El primer día que me presenté les dije mi nombre y les comenté que vengo del país más bonito de toda América, y por qué no, del mundo. Y el más aplicado de mi clase, Mr. Roger Best, muy inteligentemente dijo “Perú”. Me emocioné mucho y creo que ellos notaron esa emoción que resultó siendo una motivación para mis clases.

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El tren

Interior del Cementerio de Latina

En enero es invierno en Europa. Siento mucho frío. Son horas que estoy aquí, en la estación de los trenes de Latina. Lo peor es que no sé cómo llegué hasta este lugar, creí haberme embarcado en el tren que me llevaría de regreso a Anzio, a la casa donde vivo con mi mamá y mi hermanita, pero... ¡debo llegar a Roma!, estoy seguro que allá están las dos, esperándome. ¿Cómo hago? ¿A quién pregunto para que me oriente? ¿Hablará alguien castellano en este lugar? Yo no he aprendido aún el italiano, son apenas dos meses que estoy en este país; además, tengo miedo de preguntar, mucho miedo, y no sé por qué. Los trenes no pasan en ninguno de los sentidos, y yo debo tomar el que me regrese a Roma.

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Mis amigos y mi barrio

Ya no nos vemos tan seguido como quisiéramos, pero cuando lo hacemos retomamos la conversación donde la dejamos y nos ponemos al día sobre lo que pasa en el barrio que dejamos ya hace muchos años.

Somos como treinta familias -solo en Los Ángeles- que en la década del 80 emigramos hacia el norte. Todos nacimos y crecimos en un populoso barrio en el corazón de La Victoria. Todos hijos de obreros y pequeños comerciantes provincianos que por más empeño que ponían en el trabajo, les era muy difícil sacar a la familia adelante. Nuestra historia cambió cuando un antiguo vecino del barrio que tuvo la suerte de viajar de muy joven por muchos países de América como cocinero de un embajador, ayudó a uno de los habitantes del barrio a llegar a México. Él, por experiencia, sabía dónde, cómo y a quién solicitar una visa en los países del norte. Lo primero que debíamos hacer era ir a Ecuador y de allí seguir, por tierra, aire o mar, país por país, hasta llegar a México, la meta para todos nosotros. El viaje nos tomaba entre dos y cuatro semanas a comienzos de los ochenta. Pero debido a la falta de dinero, extravíos y conflicto en Centroamérica, llegó a tomarnos entre tres y seis meses a finales de la década. Esta aventura la realizábamos casi siempre en parejas, éramos todos jóvenes y solteros y salíamos con la esperanza, la bendición y los ahorros de nuestras familias. En esos tiempos, todo el viaje costaba entre mil y mil quinientos dólares, todo incluido. Y es que tratábamos de economizar en todo, comíamos en los mercados de cada ciudad, nos hospedábamos en las posadas más baratas y siempre tratábamos de hacer amigos en cada país. Tengo que reconocer que la gente de nuestra América Latina generalmente brinda amistad y hospitalidad al viajero.

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Un reencuentro espectacular en Estados Unidos

A los pocos meses de mi segunda llegada a Estados Unidos sucedería la historia más interesante y emocionante de mi vida

Con Julissa tuvimos una relación de aproximadamente 4 años en nuestro país. Ahí nos veíamos casi todos los días (una vez conté cuántos días no nos vimos en un año y creo que fueron 3) hasta que llegó un momento en que tuvimos una bronca tonta y nos separamos por 12 años. Sí, señores, 12 años. En ese tiempo conocí algunas mujeres pero nunca me llenaron y por más dinero o caras lindas que hubo de por medio no acepté formalizar ninguna relación ya que algo me decía en mi interior que si lo aceptaba, me llevarían a un futuro de fracaso. Muchas canciones de amor que escuchaba las relacionaba solo con Julissa y ella después me confiaría que le pasó lo mismo. La verdad es que nunca pensé reencontrarme con ella y volver a empezar, para mí era algo imposible, aunque en esta vida no hay que descartar nada.

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Identidad vs. alienación

Hace mucho que visito este blog y siempre me ha llenado de emoción leer las afables y esperanzadoras palabras de nuestros compatriotas sobre el amor al Perú, a sus costumbres, a su comida y a su gente. Debo confesar que no soy un gran experto en la materia de vivir en el extranjero, este recién es mi segundo año fuera y es la primera vez que estoy lejos de mi país y de mi origen.

Desde que llegué a Argentina me invadió un gran sentimiento de nostalgia por nuestra gente, por nuestro trato, por nuestras costumbres “criollas”, por los personajes que van adornando nuestros días (como el cobrador de combi que te estampa las monedas pidiéndote el pasaje). Era increíble pensar que solo habían pasado algunos días desde que había llegado y ya estaba sintiendo la necesidad de “lo nuestro”.

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Aventura en Kenia

Cuando se abrió una posibilidad de trabajar en África, siempre pensé en lo espectacular que sería. La oportunidad profesional era excelente y personalmente sabía que también iba a ser una buena experiencia, pero luego de pasar Fiestas Patrias solo en Brasil y tras llegar a Nairobi… todo lo que pensé se quedó corto.

Siempre supe que extrañaría a mi país, a familia, a mis amigos, a mi novia, a mi riquísima comida y a todo lo que significa ser peruano. Pero estar realmente lejos, a tantas horas de vuelo y pasando por dos países intermedios, la cosa es aún más fuerte. Kenia es un lindo país. Allá se hay casi de todo menos comida peruana (Gastón, ¿podemos hacer algo al respecto?). En Kenia encuentras gente procedente de todo el mundo, y hay una colonia considerablemente grande de hindúes que están en este país desde hace muchas generaciones, ellos se llaman “kenyans”, aunque la gente nativa no los considere así.

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