Me desperté con esas ganas, de las que me dan de vez en cuando, de ir a trabajar en tacos –sí, a pesar de que generalmente al final del día termino maldiciendo mi decisión. En el transcurso del día estuve a punto de resbalar, tuve un casi tropiezo y casi me quedo con el taco atracado entre las tablas de madera que hay en una zona del periódico. A diferencia de otros días, no me sentí incómoda, ¡me moría de miedo de torcerme la pata, hacerme un esguince y arañarme las rodillas como consecuencia de una inminente y estrepitosa caída! Pero no sucedió, me salvé.

Cuando llegó la hora de almorzar, en silencio y sin que mi cara me delate, renegué contra mi metabolismo y deseé poder comer todos los carbohidratos y azúcares que me provocan sin tener que estar viéndolos después en mi panza y mi trasero. ¡Resignación, resignación!

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Anoche me quedé dormida viendo –una vez más- “What women want” (“Lo que ellas quieren"). Y es que además de que me encanta Mel Gibson en esa película, sobre todo en la parte que borracho baila al son de una canción de Sinatra, la idea de que ellos puedan escuchar todo lo que pensamos me fascina, me interesa, me da miedo… Como verán, se me hace un menjunje en la cabeza.

¿Cómo sería? ¿Se imaginan? Ellos podrían enterarse de nuestros secretos, pero podrían quizás comprendernos un poquito más. Nosotras prácticamente no tendríamos privacidad, pero podríamos dejar de preocuparnos por encontrar la manera de hacernos entender ¡de una vez por todas!

Sería peligroso… Sí, claro que sí. ¿Qué pasaría si, como el personaje de Mel en la peli, los hombres no solo usaran su “poder” para lograr una convivencia más pacífica, sino para jugarnos sucio y para dominarnos en secreto?

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Esta semana no sé de qué escribir. Tengo varios temas en la cabeza, pero ninguno me termina de convencer. Por alguna razón, no logran cuajarse en mi mente y, menos, en la pantalla de la computadora.

Pensaba en hablarles de la infidelidad. Para ser más específica: de si se puede perdonar o no. No sé por qué me dieron ganas de contarles que yo, hace algún tiempo, había perdonado una y que no sabía si ahora sería capaz de hacerlo.

El amor y las relaciones son muy diferentes cuando tienes 15 años. Han pasado solo diez años desde aquella época, pero a mí me parece una eternidad y sinceramente no tengo ni idea de cómo reaccionaría. Podría ponerme firme y asegurarles que jamás perdonaría algo así o ser un poco más flexible y decirles que todo depende de las circunstancias, del cómo, cuándo (no de la hora sino del momento en la relación) y porqué. Pero sinceramente no sé, no sé qué haría.

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Definitivamente es un mito, una falacia. Sí, hombres, aquella frase que aprendieron de sus padres y ellos de sus abuelos –la que no voy a repetir aquí- y que pronuncian cada vez que tienen la oportunidad, no es más que una calumnia: C-A-L-U-M-N-I-A.

No crean que todo esto es producto de un gran resentimiento que lleva acumulándose desde hace décadas en el colectivo femenino o que es algo meramente personal, una expresión feminista que está a punto de explotar desde lo más profundo de mi ser. No. Solo me voy a limitar a decirles la purita verdad y empezaré enfatizando que ¡sí sabemos manejar!

(¿Cuántos de ustedes se estarán riendo, no? O peor aún, ¿cuántos habrán dicho en voz alta “¡JA!”?)

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Algo extraño me está pasando últimamente. Al principio me sentí algo orgullosa, pero luego me preocupé un poco.

¿Dónde se ha visto que una chica anime a su chico a que salga solo porque ella prefiere quedarse en su casa viendo películas? ¿No se supone que debemos cuidar a nuestro hombre para que no caiga en las garras de alguna intrusa? ¿Acaso muchos no dicen que esa muestra de confianza absoluta es solo un disfraz para el desinterés?

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Acabo de cerrar una ventana del messenger. Estaba conversando con J, mi ex, sobre las historias de algunos amigos en común que todavía tenemos. Es algo que hacemos muy de vez en cuando, pero con la mayor naturalidad del mundo. Han pasado dos años desde que terminamos y no sé por qué hoy, después de esta conversación –que, insisto, no tuvo nada de especial-, me pregunté: ¿Será posible que realmente nos hayamos vuelto “amigos”?

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La última vez que fui a la peluquería fue diferente, extraño. Esa noche, algo desentonaba en ese mundo burbuja en el que todo suele ser alegría, en el que las conversaciones son ligeras –y si se quiere, frívolas- y en el que todas somos reinas, regias y guapas. Una chica, que justamente estaba sentada a mi costado, hablaba estridentemente (así como lo hace quien quiere llamar la atención y que todo el mundo se entere lo que está diciendo) intercalando cada cuatro o cinco palabras alguna lisura, como si fueran signos de puntuación.

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Así como los niños coleccionan figuritas en un álbum, las mujeres (y probablemente también los chicos) acumulamos en nuestras cabezas tipos de hombre, sin duda influenciadas por los esterotipos de la sociedad. Aquellos personajes, que primero conoces a través de los cuentos y la televisión y luego a lo largo de la vida –si no te los topas tú, lo hace alguna amiga-, podríamos sintetizarlos en cinco prototipos:

El príncipe azul, un chico ideal y soñado que aparece en nuestras vidas montado en su caballo blanco para, supuestamente, sacarnos de aprietos y librarnos de problemas (¡Ja! No creo que en esta época sigan existiendo ilusas Blancanieves, Cenicientas o Bellas Durmientes).

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Dicen que el mundo da vueltas y que hay algo llamado ‘karma’ que hace que todas tus acciones hacia terceros regresen a ti de alguna u otra manera (o algo así). Será por eso que he pasado de ser de las que revientan el teléfono -no tanto porque se trata de una llamada de suma urgencia, sino por la terquedad de insistir e insistir hasta que me conteste-, a ser de las que no contestan el celular y lo ponen en silencio para ignorarlo porque su sonido interrumpe una racha creativa, una confesión entre amigas o una película que agarré de casualidad en la tele.

Qué desesperante es cuando lo llamas, lo llamas y no lo dejas de llamar, y la única voz que escuchas es la de la contestadora, ¿no? Es irritante es cuando te llama cada cinco minutos para saber cómo estás, qué haces, dónde, con quién y hasta qué hora, ¿verdad? (¡Como si las respuestas fueran a variar en tan corto tiempo!)

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Fue el miércoles de la semana pasada. Un amigo del trabajo me pasó la voz para que mirara la foto que tenía en su pantalla. Me quedé boquiabierta, sin palabras. Realmente no sé cómo describirles lo que vi. Sentí que me estiraban la piel y me dolía horrores, que tenía puesta una cadena con un dije gigante de plomo y me incomodaba un montón; y, mezclado con lo anterior, desconcierto total; no entendía qué pudo haber hecho que una persona llegara a tal extremo.

Me refiero a Maxi Mounds, la actriz porno que posee el récord Guinness a los senos artificiales más grandes del mundo. Si bien el título lo obtuvo en el 2005, yo recién me di por enterada de la novedad ese día, cuando se supo que la técnica de su operación había sido prohibida. Por favor, denle una rápida ojeada los links y díganme si creen que mi reacción fue exagerada.

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He vuelto a coquetear con la idea de hacerme un tatuaje, que me dibujen perennemente en la piel alguna pequeñez –nunca me haría algo grande- que tenga algún significado. Algo que no sea muy llamativo, que tenga algo de privado; que no se pueda ver siempre, que yo no lo pueda ver siempre; que pueda acoplarse a mi cuerpo y que no se vea como algo que forma parte de una pose.

Hace por lo menos unos cinco años que cada cierto tiempo me veo tentada a hacerlo. Sin embargo, por uno u otro motivo nunca me termino de decidir. Siempre hay una razón que se suma a las anteriores por las que al final no me animo, o mejor dicho, no me atrevo. Mi cabeza se llena de dudas: ¿y si más adelante me arrepiento? ¿y si queda feo y no me gusta? ¿y si me duele mucho?. Y así, miles de ‘si’ enmarcados en signos de interrogación.

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