Dicen que el que la busca la encuentra y que el que la sigue la consigue. Pero esas lecciones de perseverancia no siempre dan resultado. Uno puede pasarse tocando una puerta, una que por X motivos creen que es por la que deben de entrar, y no porque insistas e insistas la persona que está al otro lado te va a abrir. Bueno, finalmente lo puede hacer por cansancio, pero créanme que, si es así, lo hará de tan mala gana que van a desear que la puerta se hubiera mantenido cerrada.

No creo que buscar, buscar y buscar hasta encontrar lo que estás buscando sea una buena táctica. Piensa en todas las veces que tus llaves han desaparecido de tu cartera o cuando el par de zapatos que combina perfecto con lo que te has puesto se fue caminando del clóset y se puso a jugar a las escondidas en el rincón más oscuro que hay debajo de tu cama.

¿Cuántas veces has rastreado tu casa buscando desesperada el control remoto del televisor –o cualquier cosa para tal caso- durante largos e infructuosos minutos solo para que, un rato después, llegue alguien y te señale que lo que buscabas desesperadamente estaba ahí, en tus narices, camuflado como un experto camaleón?

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Me desperté con esas ganas, de las que me dan de vez en cuando, de ir a trabajar en tacos –sí, a pesar de que generalmente al final del día termino maldiciendo mi decisión. En el transcurso del día estuve a punto de resbalar, tuve un casi tropiezo y casi me quedo con el taco atracado entre las tablas de madera que hay en una zona del periódico. A diferencia de otros días, no me sentí incómoda, ¡me moría de miedo de torcerme la pata, hacerme un esguince y arañarme las rodillas como consecuencia de una inminente y estrepitosa caída! Pero no sucedió, me salvé.

Cuando llegó la hora de almorzar, en silencio y sin que mi cara me delate, renegué contra mi metabolismo y deseé poder comer todos los carbohidratos y azúcares que me provocan sin tener que estar viéndolos después en mi panza y mi trasero. ¡Resignación, resignación!

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Ella: ¿En qué piensas?
Él: En nada

Él: ¿Qué te pasa?
Ella: Nada

No sé si será verdad que ellos tienen la cabeza en blanco la mayoría del tiempo, pero sí sé que cada vez que a nosotras nos preguntan qué nos acontece, mentimos y decimos, con una voz que parece una mezcla de Candy y Bambi (si es que hablara), que nada: “No es nada, olvídalo, no me hagas caso”, cuando en realidad sí nos pasa algo... y mucho, y sí queremos decirlo, pero quién sabe por qué no lo hacemos.

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Ella tiene un problema. Me lo cuenta, me pongo en sus zapatos e intento ayudarla, pero no puedo, no sé que decirle. Eso que dos cabezas piensan mejor que una, no siempre es cierto.

Hace como seis años que está con él y otra cosa no conoce. Es decir, no sabe lo que es coquetear con otro chico, cómo es tener otro tipo de relación y, sobre todo, no sabe qué es hacer el amor con otra persona.

“¿Y si me estoy perdiendo de mucho y yo ni enterada? ¿Cómo sé que el sexo es bueno si no tengo con qué compararlo?”.

Sí pues, ¿cómo se entera si no experimenta? ¿Cómo experimenta si está enfrascada en esta relación en la que, al parecer, el siguiente paso lógico –ojo, he dicho lógico- es el matrimonio?

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Anoche me quedé dormida viendo –una vez más- “What women want” (“Lo que ellas quieren"). Y es que además de que me encanta Mel Gibson en esa película, sobre todo en la parte que borracho baila al son de una canción de Sinatra, la idea de que ellos puedan escuchar todo lo que pensamos me fascina, me interesa, me da miedo… Como verán, se me hace un menjunje en la cabeza.

¿Cómo sería? ¿Se imaginan? Ellos podrían enterarse de nuestros secretos, pero podrían quizás comprendernos un poquito más. Nosotras prácticamente no tendríamos privacidad, pero podríamos dejar de preocuparnos por encontrar la manera de hacernos entender ¡de una vez por todas!

Sería peligroso… Sí, claro que sí. ¿Qué pasaría si, como el personaje de Mel en la peli, los hombres no solo usaran su “poder” para lograr una convivencia más pacífica, sino para jugarnos sucio y para dominarnos en secreto?

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Últimamente me he estado preguntando en qué radica la femineidad. Es decir, qué es lo que nos hace más o menos ladies ante el ojo ajeno.

¿Por qué estoy pensando en esto? No lo sé, quizás el tráfico que he enfrentado sola todas las noches de la semana pasada me dio demasiado tiempo para cavilar… O quizás todo empezó el día que me desperté y, por esas cosas raras de la vida, decidí venir a trabajar no en zapatillas, balerinas o en botas chatas como siempre, sino en tacos, nada más y nada menos que en taco 9.

Tengo que ir acostumbrándome, me dije. ¿Cómo no voy a sufrir cuando me los pongo si nunca los uso?, pensé. Además, son el tipo de zapatos en el que más dinero gasto y es un poco irónico que casi todos los días se queden guardados en el clóset. Con esto último me terminé de convencer y salí de mi casa en mis lindos zapatos plomos… tac-tac, tac-tac.

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Cuatro semanas y tres días. Eso fue lo que duró mi dieta. Solo aguanté 744 horas. Una vez que vi que los jeans ya no me reventaban y que podía sentarme tranquila sin sentir que el botón se me clavaba en la panza, claudiqué.

Siempre pensé que era de esas personas que nunca en su vida iban a ser capaces de ceñirse a un régimen alimenticio, que no tenía en mí la fuerza de voluntad necesaria para decirle no a todo lo rico y engordante.

Pero una tarde me sorprendí con el teléfono en la mano sacando cita con una nutricionista que me habían recomendado. Me sorprendí más dos días después cuando entré al consultorio de la doctora dispuesta a empezar a comer sano y a bajar todos esos kilos extras que me acompañaban a todos lados y que ya no podía ocultar más.

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El cuerpo te llama. Los besos y caricias generosas ya no son suficientes. Él está como una tetera anunciando que el agua ya hirvió –piteando- y tú, como una olla a presión.

Ya ni te acuerdas de la última vez –la verdad, sí pero te haces la loca- y él, que para estos casos sí tiene buena memoria, desde hace varios días está “comentando” cómo es que han pasado 'x' horas, 'y' minutos y 'z' segundos desde aquel lejano momento de placer.

El cuerpo te llama y no lo puedes controlar más. ¡Algo tienen que hacer!

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A ver, los chicos se quejan porque somos complicadas, porque para llegar del punto A al B nuestra mente crea mil y un caminos, cuando para ellos es tan simple como caminar de un lado al otro en línea recta, sin escalas y sin distracciones en el camino.

Puede que tengan razón, pero eso no significa que para nosotras entender su raciocinio sea tan fácil como elegir qué comer en una pollería. No, señor. No tienen idea de la cantidad de veces que me he devanado el coco tratando de entender por qué, ¡por qué los hombres se comportan así!.

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Bastante hemos hablado de por qué razones, en qué momentos, bajo qué circunstancias y hasta con qué consecuencias hombres y mujeres discutimos, no nos comprendemos y nos mandamos a freír plátanos mutuamente.

Que si no nos escuchan, que si no les damos su espacio, que si reclamamos mucha atención, que si no podemos controlar los celos, que si no nos tienen paciencia… en fin, ¡mil cosas!

Pero ahora que Kina defenderá con los puños su título mundial (bueno, no podría hacerlo de otra manera ya que se trata de box) y que desde hace varios días se está peleando verbalmente con su rival, me puse a pensar ¿qué hay de las peleas entre mujeres? ¡Esas son las peores! ¿Alguna vez han sido testigos de la manifestación de la ira de una mujer hacia otra? Sí que se puede armar un torbellino, ¡un huracán de pasiones!

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Será porque simplemente hay aspectos de nuestras vidas que simple y llanamente a ellos les tiene sin cuidado y no les importa ni un pepino, lo que hace que en determinados momentos –justo cuando es nuestro turno al micrófono y estamos dando una charla más en la conferencia de nuestras vidas- ellos desarrollen una suerte de sordera selectiva.

O será que nuestras diferencias son tantas que también alcanzan el área cognitiva y de lenguaje, a tal punto que para lo que nosotras es un reflejo policromático de un objeto que nos permite apreciarlo desde diversos ángulos, para ellos es solo una mancha difusa.

¿Qué será, qué será?

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No sé por qué muchas de nosotras tendemos a inventar excusas y a justificar las patanerías o actitudes indiferentes que a veces los chicos pueden tener con nosotras. No sé si lo hacemos porque la venda en nuestros ojos es tan grande que nos impide ver la cruda realidad o porque de esa manera intentamos hacernos sentir no tan mal con la situación.

Por otro lado, cuando estamos empecinadas en que una relación funcione; cuando, de la nada, estamos seguras que ese chico que conocimos durante breves segundos es el hombre de nuestras vidas, automáticamente pasamos a vivir en una realidad paralela que solo existe para nosotras y de la que el susodicho ni siquiera está enterado y no le interesa enterarse.

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Tengo un amigo que, desde hace varios meses, está atravesando por una crisis sexual con su enamorada. Por más que él se esfuerza en seducirla y conquistarla, nada. El pobre anda como en la canción de Franco De Vita, con una pena bien grande.

“No sé muy bien qué le pasa, no quiero ni preguntar. Antes que no le importaba, que a cualquier hora era igual (…) He consultado un experto, me ha dicho debo esperar. Ay que le tenga paciencia, que esto suele pasar…”

Al principio, él fue comprensivo: ella estaba muy ocupada, cansada y estresada por un nuevo proyecto que estaba desarrollando en el trabajo. Pero luego, eso se acabó; vino el verano y ni las calurosas y desenfrenadas noches de fiesta lograron ayudar a mi alicaído amigo. Simplemente naca la pirinaca.

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Cuando lo conocí, ya sabía que las cosas iban a tener que ser así. Quizás por eso lo cancelé a última hora y nunca me junté con él para tomar un café, conversar y saber más el uno del otro. Inconscientemente no quería empezar a ilusionarme con algo que, en ese momento, para mí no podía ser: Al día siguiente él partía a Madrid y si bien iba a estar de vuelta en un par de meses, sus planes eran regresar y hacer su postgrado allá; lejos, muy lejos.

Entonces, nunca lo llamé para salir a tomarnos ese café. Le escribí un mail disculpándome y dándole una excusa tonta. Cuando él la leyó, ya estaba del otro lado del Atlántico.

Así como en los tiempos de mi abuelita, en el que se intercambiaban cartas y telegramas de amor, ese mail dio paso a una constante, divertida y creativa correspondencia electrónica. Él descubría España y la compartía conmigo a través de sus historias y fotografías. Yo lo descubría a él y cada día me arrepentía más de no haber salido con él ese día a tomar un café.

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Esta semana no sé de qué escribir. Tengo varios temas en la cabeza, pero ninguno me termina de convencer. Por alguna razón, no logran cuajarse en mi mente y, menos, en la pantalla de la computadora.

Pensaba en hablarles de la infidelidad. Para ser más específica: de si se puede perdonar o no. No sé por qué me dieron ganas de contarles que yo, hace algún tiempo, había perdonado una y que no sabía si ahora sería capaz de hacerlo.

El amor y las relaciones son muy diferentes cuando tienes 15 años. Han pasado solo diez años desde aquella época, pero a mí me parece una eternidad y sinceramente no tengo ni idea de cómo reaccionaría. Podría ponerme firme y asegurarles que jamás perdonaría algo así o ser un poco más flexible y decirles que todo depende de las circunstancias, del cómo, cuándo (no de la hora sino del momento en la relación) y porqué. Pero sinceramente no sé, no sé qué haría.

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