Novedades en la categoría Urbanos
04
2009
ESTE ES UN HOMENAJE Y UN RECLAMO PORQUE NUNCA DEBISTE IRTE... NUNCA
Me simpatizas porque también disfracé mi inseguridad de niño solitario con un juguete enorme y superior. Me simpatizas porque de alguna manera empatamos en el síndrome del padre ausente. Tú papi viejo (porque Jirafales es tu papi nuevo) descansa en pez (se lo tragó un tiburón) mientras que el mío viajaba tanto que algún día lo imaginé perdido en algún mar abierto. También presumí de un carro más grande que otros, también desesperaba con mi desfile de preguntas. Tú, niño engreído, tesoro de tu madre, esperaste que pasen algunos años para crecer, hacerte más rebelde e irte para no volver. Fíjate, fíjate, que hasta en esos nos parecemos. ¿Qué cosas? ¿no?
27
2009
DESVARÍOS DE 31 DE OCTUBRE
Aprendí a tocar cajón a los 14 años pero un par de calendarios antes improvisé cucharas en mano y con la voz intacta. Sin cigarros y sin vergüenza. Cuando comencé la secundaria dejé de disfrazarme cada 31 de octubre. Una profesora de Educación Cívica nos explicó que ese día se celebraba la música criolla y tomamos conciencia de eso muy tarde. Fue urgente aquel concurso de talentos para sentir la rima y el ritmo de ser peruano. Eran años alienados, tiempos en los que decir producto nacional era lisura. El terrorismo nos derrumbó también el orgullo. Pero un grupo de quinceañeros se salvó de esa neblina y conoció la guitarra fabricada con madera de callejón.
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Urbanos13
2009
COMPRE CASERITO POR FAVOR (O TU VENDEDOR FAVORITO)
Don Narciso nació para quererse mucho. Siempre llegaba al mediodía con su impecable guayabera (jamás sucia) y con su gorro al estilo Baretta. Por sus cejas pobladas y patillas al modo Don José de San Martín, él decía que le faltaba un bigote exagerado para hacerse pasar por el Vicente Fernández de Lince. Un varonazo, un capitán cavernícola de otro tiempo que nunca aceptó su alias, ese sobrenombre cariñoso que también era la mejor referencia a su mercadería. Narciso se paraba en la esquina de mi colegio a partir de las once de la mañana con su canasta llena de bolsas con rosquillas. Era inevitable, a pesar de ir contra su desfile hormonal, decidimos darle fama eterna llamándolo "El Tío Rosca".
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Urbanos28
2009
LA NOSTALGIA DE LAS MASCOTAS QUE NO ESTÁN O DE LAS QUE QUIEREN IRSE
En memoria del buen Skipy
¿Es verdad lo que mamá me dice? El otro día cuando te sentaste a mi lado presentía que tu cansancio no era normal. Saque la cuenta y calculé que debes tener unos 70 años si seguimos con la cronología humana. Aún corres, aún te alegras, aún me reclamas mordiendo mis zapatos por haberme ido de casa y dejarte sin tu cómplice justo y necesario. Me dicen que estás muy enfermo, que ha aparecido una suerte de tumor cerca de tu abdomen y que está creciendo. Creo que tendremos que ir a la doctora, es inevitable y ya sé que no te gusta. Sé que tienes tanto miedo como yo pero vamos a ser valientes, carajo. Es un simple bulto, no será nada más.
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Urbanos21
2009
PORQUE YO TAMBIÉN USÉ MIS ZAPATILLAS CON LUCES
He caminado mucho. Y ese pequeño instrumento que alumbraba mis pasos, que le concedía un tímido rayo de luz a mis huellas, se ha apagado. Ya no prende, duró lo que dura una ilusión cibernética, lo que dura una promesa de amor a 4.000 kilómetros de distancia. Ocurrió en la Feria del Hogar de 1992. Como todo adolescente, dejé que la vehemencia decida y no escuché a las leyes de la electricidad. Esos pequeños focos rojos que reposaban en los tacos de mis zapatillas Troop han fallecido. Solo un día de vida, solo cuatro horas de caminata para hacer inminente el apagón de calzado. Nadie me avisó, nadie me dijo. Esas zapatillas no se encendieron más. Esas Troop, con su fugacidad luminosa, me condenaron a buscar la felicidad en el lado oscuro.
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Urbanos09
2009
CUARENTA AÑOS DESPUÉS DEL ÚLTIMA DÍA EN EL ESTUDIO DE GRABACIÓN
A “The Beatles” me los presentaron en dibujos animados. Era un miniconcierto de todas las mañanas, por Panamericana Televisión, acompañado de CoolMcCool, de Harry McCool (qué dice Harry) y de la Gata Loca. No me había detenido a escucharlos muy bien. Tenía solo cinco años y cada vez que veía algún disco de ellos le preguntaba a los vendedores si Ringo era tan tonto como parecía.
04
2009
EL POST QUE LES DEBÍA (Y AHORA NOVELAS BRASILEÑAS)
(Les sugiero que antes lean esto)
Para eso está el Google. Para eso pues, mi hermano. Esta noche no sentirás culpa. Puedes traer un vino y quizá celebremos. Ya estás grande, ya nadie te dirá nada. ¿Ya entraste a Google? ¿Ya serviste el vino? Ahora haz clic (que lindo es hacer clic) en “Imágenes”. ¿Todo bien? Ahora búscala. Vamos, no seas cobarde, tú siempre has querido. Escribe su nombre. O mejor, escribe lo que recuerdas de ella. Has escrito “Doña Bella”. Después de 20 años la verás desnuda (otra vez). Libérate. Esta vez no agacharás la mirada, no voltearás a ver si mamá ha regresado. Ella y tú. Solitos los dos, cerquita de Dios. Hoy ella tiene 50 años. Maite Proenca sigue siendo doña y sigue siendo bella. Pero tú hoy sí puedes mirarla a los ojos. Hoy tú quieres encontrarla otra vez montando a caballo, solo cubierta por sus cabellos. Tómate el vino y yo te digo cómo. Tómate el vino, sonríe, y entiende que para todo eso (y para muchas cosas más) existe YouTube.
01
2009
EL DÍA DE ACCIÓN DE GRACIAS
Soy un joven nostálgico porque hace diez años veo televisión solo para conocer las noticias o para seguir un partido de fútbol. Soy nostálgico, también, porque no escucho radio y porque siempre siento escepticismo cuando algo viene disfrazado de novedad. Vivo en blanco y negro, porque a blanco y negro Charles Chaplin hizo sus mejores películas y porque Los Beatles empezaron a pelearse después de que la pantalla tuvo color. Me acuerdo de todo, de los pasos de Menudo, de las coreografías de Michael Jackson, de los libretos del Chavo del Ocho, de cada reflexión de Kevin Arnold. Esta es la historia de un joven nostálgico que siempre se resistió al futuro hasta que se encontró con la modernidad de un blog que le permite detener el tiempo.
24
2009
EL FLORO DEL AYER… ¡¡¡NO LO LEAN!!!
No vengas a hacerte el bacán. Vienes bien con un floro que no entiendo, que no capto, que no alucino. Nancy que Bertha, choche. Aquí somos del ayer (somos anticuchos pues, cómo te explico galladita) y si no te gusta, piña pues mi brother. No vengas a dártela de palomilla que no te sale. Aquí la gente está pintada en blanco y negro. O en sepia, como quieras cápsula. Si quiere te quedas y si no, no es mi roche ¿manyas?. Quédate un toque más y no te quejes. Vas a ver que al final todo te parecerá chévere, pajita pulenta.
18
2009
O GÓLMODIS, O NUBELINAS...
Primer acto: Lo que quedó de un gólmodi
Todos los viernes, durante casi tres años, me junté con unos amigos del colegio en unas bancas del Parque de los Bomberos, en Lince. Ya éramos casi veinteañeros y al comenzar el fin de semana nos encontrábamos para decidir dónde iríamos a conversar, bailar o tomar unos tragos. Cuando Susana llegó para presentar a su novio no hubo sobresalto, el chico caía muy bien y nos hacía reír mucho con sus coreografías de música brasileña. Pero de repente, P. se acabó el vino, apagó la radio y se me acercó desafiante, casi en guardia.
-¿Te estás burlando de cómo bailo?
-¿Qué fue compadre? Estamos entre patas…
-¿Susana no les ha dicho? Ustedes no tienen idea de quién soy.
-Pues no, yo solo sé que eres P. el enamorado de mi amiga Susana Banana.
-Yo… (previa bamboleada en espiral), yo fui un gólmodi y ahora lo voy a demostrar… ponme la música.
05
2009
¿TE CAMBIO? ¿YALA? ¿NOLA?
Yo sí clasifiqué a un Mundial. Me jugué unas eliminatorias de varios meses por calles y plazas limeñas. Al final gané por demolición. Con los hermanos Olórtegui, Giancarlo y Marlon, formamos el auténtico grupo de la muerte. Solo pasaba aquel que llenara primero el álbum de Panini o de Navarrete. No alcancé cupo ni para Estados Unidos 94, mucho menos para Francia 98. Mi Mundial fue (y solo fue) Italia 90, aquel año en el que registré la marca de acabar con todas las figuras en menos de dos semanas. Aprendí a desprenderme de las pequeñas cosas regalándole a mi sobrino el MaxPlay con los 80 juegos incluidos o mi colección de los Thundercats. Pero ese álbum de Italia 90 es un asunto no negociable. Nadie puede tocarlo ni en canciones.
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Urbanos29
2009
¿DÓNDE ESTARÁ MI QUERIDO PRIMER CD?
Yo quería un disco de Los Beatles pero me llevé a casa uno de Vilma Palma e Vampiros. No los conocía pero el rock argentino es mi única debilidad declarada. Ese disco compacto (el primero de mi vida) simplemente parecía ser un mal menor. Por la compra del minicomponente LG con reproductor de CD, el vendedor solo nos dio dos opciones para el disco compacto de regalo. O era Vilma Palma o eran Los Paquines. O “Mojada” o “El Venado”. Mis hermanos y yo regresamos a casa en “un auto rojo”.
21
2009
APANADO AL DINOSAURIO MORADO... MUÑECOS LOS DE MIS TIEMPOS....
Martín se disfrazó por última vez en el verano de 1997. Le habían pedido ser el pescado de una pasta dental durante 12 horas diarias. Lima quemaba por el Fenómeno del Niño y Martín, con las dos piernas convertidas en una y con algunas ampollas en el cuerpo, sintió que era el momento de retirarse. Antes había sido Abelardo de Plaza Sésamo, un Cabezón de Yola, Goofy, Elmo y Trompita, pero nunca más mutó. Hoy, ya convertido en un eficaz auditor, mi amigo puede presumir de ser un especialista en muñecología, esa ciencia que estudia a esos extraños seres humanizados y que se reinventan en cada fiesta infantil. Hace 3 años, Martín se excedió de llamadas al extranjero desde su celular y para pagar la deuda pensó en regresar a esos trajes enormes y a esos bailes de porfiado. La agencia para la cual había trabajado durante más de diez años le lanzó la propuesta.
-Necesitamos un Barney para una fiesta infantil- le dijeron.
-Mejor vendo un riñón- se arrebató.
15
2009
MI VIAJE DE PROMOCIÓN ¿USTEDES QUÉ DIJERON?
Tenía 14 años cuando vi el último capítulo de "Los años maravillosos". Me gustó y conmovió tanto lo que pasó con Kevin, Winnie y los demás, que desde allí siento una especial debilidad por los buenos finales. Siempre detengo el reloj para una frase simpática de despedida, convierto los abrazos de aeropuerto en inmejorables episodios de colección. Mientras algunos compañeros se detienen durante horas para imaginar el arranque ideal yo muchas veces dejo todo para jugármelo en el último párrafo. Por eso, reconozco que me preparé por meses para lo que iba a pasar en ese viaje de promoción de 1996. Me detuve en posibles escenas y personajes, todo en su sitio para sorprender. Era el último capítulo de mi serie. No sabía si iba a ser feliz o melancólico pero sí debía ser memorable. Y así lo fue. Esta es la historia (o el recuento de los daños).
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Urbanos06
2009
PORQUE AL FONDO SIEMPRE HUBO SITIO
En la esquina del viejo barrio te vi pasar. Sin hora exacta pero con el destino escrito. Tan oxidado como camarote de presidio, tan descuidado como mis noches (o las tuyas). La Línea 80, techo blanco y el destartalado cuerpo color verde mar, era el único ómnibus que transitaba “todo Canadá, Canevaro”. Para mi razonamiento de niño menor de diez años: “era el único micro que iba de frente”. Era inevitable tomarlo, para ver a mis abuelos o para ir a jugar fútbol con mi primo Reynaldo imaginándonos ser los hermanos Koryoto en el parque Castilla a pesar de nuestras evidentes limitaciones. Me la pasé subiendo y bajando con el castigado pie derecho dentro de los dominios de la 80, recuerdo su nombre porque me regresa al año en el cual nací. Circulaba lento pero seguro, con una parsimonia amigable, la antítesis de una sofocante y abusiva combi. Nunca ibas a llegar a tiempo con la 80, su paso desganado era el mejor aviso de una muerte lenta. Estaba condenado a desaparecer.
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Urbanos28
2009
LOS ROBOTS NO HAN NACIDO PARA HACERNOS DAÑO
No soy un habitante del colapsado Cybertron. Vivo en el Perú, un lugar que parece pero no es. Por su desorden y su perpetuo caos. Aquí también necesitamos dosis urgentes de energon (esa vitamina para el cuerpo metal). Vengan todos, es hora de ordenar las cosas. Transfórmense. La primera ley de la robótica es que un robot no puede hacer daño a un humano. Solo ellos, nadie más. Fieles y heroicos, puntuales y exactos. Un Transformer entre nosotros para imponer respeto. Que se apuren, aquí todo es imperfecto. Solo pedimos un Autobot, solo uno de esos valientes para hacernos más Optimus la vida.
17
2009
VIEJO... MI QUERIDO VIEJO
La última vez que le escribí un texto a mi padre fue en 1991. Lo redacté con un lapicero Faber Castell verde (tapa azul), en un papel rayado tamaño carta. Era una epístola triste, donde trataba de contarle lo que hacía, qué notas me había sacado en el colegio, le hacía todas las preguntas, le prometía portarme bien. Pero sobre todo le pedía que vuelva. En aquel sobre blanco donde envolví la carta dibujé el rostro de papá, con el ceño fruncido y los lentes de montura gruesísima, cual Marco Aurelio Denegri. Mi hermano, Rafael, fue quien se lo llevó. Demoré más de diez años en confirmar que la había leído, cuando hacíamos nuestra última mudanza juntos y encontré la carta en un cajón, al lado de fotos mías, de mis hermanos, al lado de mi libreta de notas de sexto grado. Allí estaba. Con el dibujo intacto y con una frase de niño faltoso:
“Te escribo para que no pienses que sigo llorando”
12
2009
POST SORPRESA DE LOS VIERNES (A VECES SE PUEDE)
¿Y SI VUELVE "LA GATA LOCA" O "LA COCINA DE GASTÓN"?
Nadie me ha visto, he logrado cruzar todas las barreras de seguridad. Ustedes tampoco digan nada. Debo cumplir una misión, para eso estoy aquí. Acabo de apoderarme de la sala de programación de un canal de alcance masivo. Tengo el poder. Reviso la videoteca y festejo tanto tesoro. Ahora pues. Si tú has festejado el regreso de “Gamboa” y de “Casado con mi hermano”, pues me debes una. Culpable soy yo.
02
2009
¿QUIÉN DICE QUE CANAL 7 NO TENÍA RÁTING?
Le dije Gonta y supe que no estaba solo.
Gonta era enorme y redondo, el cabello lacio y castaño, los pasos lentos de porfiado, como si caminara pidiéndole perdón al tiempo. Gonta se instalaba en el salón con sus formas esferoidales y esperaba la hora del recreo para comer algo más que una simple bola de arroz. Gonta, no el verdadero sino el que yo conocí, estudiaba conmigo en primero de secundaria: un señor chacota, un papirriqui del chiste, un vivazo, que esperaba el recreo para rebautizarte con la chapa del año. Era tan gigante este Gonta… Larry Kubiak (comer ahora)… Muñeco de Malvavisco… que para responderle había que amagarlo y ponerse en posición de “a sus marcas-listos” (guarda ahí).
26
2009
¿QUÉ ARTISTA OCUPABA TU MENTE CUANDO COMENZABAN LOS AÑOS NOVENTA?
Querido Eduardo Capetillo,
No sé si quince años de reclusión hayan sido suficientes. Pero hay cosas que lo exceden a uno y mi debilidad por tu señora esposa se mantiene inmune a cualquier técnica para olvidar. Esta carta es un canto a la libertad, una invocación desesperada porque somos miles quienes deseamos volver a verla una vez más. Vamos, abre esa maldita puerta. Ya sé que la tienes allí recluida, postergada y anónima. Si dices ser tan macho y tan calentón, pues muestra lo que tienes en casa. Sin miedo… quiero verla, solo eso. Por eso chico, déjala ya… no hay que insistir. Solo te pido un instante con Bibi Gaytán, solo una noche y ver que es mucha mujer para mí.
21
2009
Foto: Cortesía de Michael_Music
CON MI PASTEURINA BIEN HELADA
Tengo sed. Ya no quiero la engañosa frescura de los rehidratantes ni las repetitivas dosis de alguna bebida multinacional. Prefiero salir a buscar ese sabor que mi paladar ha extraviado. Solo un vaso más para recordarla. ¿Algunos de ustedes la ha vuelto a ver? Pasteurina, te fuiste sin darme explicaciones. Una tarde de verano salí a buscarte con una botella vacía y con un billete de 10 intis que alguien había olvidado por allí. Te evaporaste rapidito con tus extravagancias, ese color amarillo pálido y ese coqueto cuerpo de botella. Ojalá algún fabricante se compadezca de la resequedad de mi garganta y te reinvente. Codiciada Pasteurina, no sabes cuánto daría por beberte una vez más y recordar, al fin, que tu nombre me sabe a hierba.
08
2009
POST SORPRESA DEDICADO A QUIENES CRUZARÁN OCÉANOS PARA VOLVERLA A VER
Yo también la hubiera ido a buscar. Quisimos tanto a Marco porque era lo que muchos aún no alcanzamos a ser: un buen hijo. Hace 22 años sentí que también la perdía. Era un paseo escolar por el Parque de las Leyendas y mi extraña debilidad por distraerme, me dejó plantado frente a la jaula de la pantera cuando el grupo ya había salido a encontrarse con el oso de anteojos. Me quedé atrás, me quedé solo, sin planes de rescate a la vista. Durante dos horas, y con menos de siete años, sentí que para recuperar a mi querida madre tenía que recorrer de los Apeninos a los Andes.
Pero el viaje fue más corto.
19
2009
Y MI SORRENTO, MI CUA CUA, DOÑA PEPA CORAZÓN (QUÉ MOSTRO)
¿Qué será de ese Superman lleno de fracturas en el cuerpo después de mis penosos intentos por hacerlo volar? ¿Qué será de mi Aquaman despintado por tantas veces que lo sumergí en la tina del baño creyéndolo de vida submarina? ¿Dónde están mis Súper Amigos? Hace unos 20 años tuve que olvidarme de todos y cada uno de ellos y hoy, al recordarlos, me estrello con un muro de los lamentos porque ya no existe un chocolate Juguete que me los regale por segunda vez.
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Urbanos20
2009
O DIEZ COSAS QUE NUNCA REPETIRÍA CADA QUINCENA DE MARZO
El uniforme estaba allí: repetitivo y gris; formal e innecesario. Durante once años, cada quincena de marzo, se consumaba el reencuentro con esas obligaciones adolescentes que siempre me sonaron a un vals desfasado. A los doce años, o trece, se imponía el insomnio, esa sana expectativa de una edad que aún tenía espacio para la ilusión. El primer día de clases era una prueba de supervivencia, un desfile de modas, un afán de mostrar, una inquietud, una duda: todo resuelto con la charla del tutor y con la hora del recreo. Cada temporada escolar que comenzaba era como buscar dentro de un canto previsible una remota voz que te sorprenda.
Y eso casi nunca ocurría.
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Urbanos26
2009
GRANDES MAESTROS DE TODOS LOS TIEMPOS
[AVISO URGENTE DEL BLOGGER: No sé cómo pedirles disculpas a todos. Ayer por la tarde tratamos de colgar este post pero la tecnología se ensañó hasta hace unos minutos con este pequeño blog y nos dejó con el post incompleto y sin la opción de comentarios. Afortunadamente, ya pudimos arreglar el problema. Ojalá que no haya causado mucha incomodidad este impase. Allí va el post, espero que les guste (y que no sea demasiado tarde). Un abrazo. PC]
18
2009
Porque yo también juego (y porque me encanta decir: “ampay me salvo”)
Me gustaba jugar a los Siete Pecados porque dentro de su simpleza tenía un margen generoso para vulnerar las reglas. Era un juego que no padecía de ciencias exactas. Podías llegar a un acuerdo cómplice con los demás para provocar la pérdida del otro (por lo general, la fórmula era ir todos contra el más rápido y habilidoso del grupo), además nadie medía las dimensiones de tus saltos para lanzar el balonazo y si aquel cuerpo esférico se te acercaba con sutil amenaza podías quebrarte un poco hacia los lados y evitar la derrota. Para muchos de nosotros, “Siete pecados” no fue nuestro juego de la calle favorito sino una suerte de primera prueba de ética y moral.
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Urbanos23
2008
LA NOSTALGIA NAVIDEÑA (QUIZÁ LA MAYOR DE TODAS)
Llamó a la medianoche, con esa puntualidad inglesa que nunca pude aprender de él. Estaba aún apenado por haber perdido el boleto del autobús que debió traerlo desde el Cusco. Papá intentó, llegar –según me contó incluso “tiró dedo” por Arequipa– pero cerca de las once de la noche asumió su ausencia y se comunicó desde un hotel en Ica. Era la Navidad de 1987 y mientras él me hablaba yo abría el regalo de aquel año: una pelota Viniball algo desfasada pero llena de banderas y colores que decía: México 86.
–¿A qué hora vienes?–es lo único que le pregunté.
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Urbanos09
2008
Y LA TUYA TAMBIÉN
No quería ir. Acostado en una vieja cama y cubierto por todas las sábanas que encontré en mi cuarto, me negaba a responder los desesperados llamados de mi familia y de mis amigos. Faltaba un día para mi fiesta de promoción y pensaba que me había quedado sin pareja. Cuando tienes 16 años, un simple malentendido puede convertirse en una sentencia de muerte. Estuve a horas de perderme la que fue una de las mejores noches de mi adolescencia. Todo era cuestión de esperar una llamada. Pero cuando tienes 16 años no esperas. Ese día de la fiesta, mi hermana Pilar tocó mi puerta no solo para despertarme sino para devolverme a la vida en medio de la más prematura de mis muertes.
–Te llamó la mamá de C. (mi pareja), dejó su dirección para que la vayas a recoger en la noche.
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Urbanos25
2008
RÉQUIEM POR EL BALOMPIÉ QUE ALGUNA VEZ TUVIMOS
Soy de la generación que se avergonzó con la selección de Pepe y que quiso tirarle tomates a Popovic. No sé lo que es cantar el himno de mi país en un partido mundialista. A mí me lo contaron. Nunca pensé estar cerca de cumplir 30 años y saber que otra Copa del Mundo es imposible. Nunca me imaginé que si el 97 conocí el dolor con el 4-0 en Santiago diez años después todo sería peor. La FIFA nos suspendió y si nada se arregla (es decir, si Woodman y Burga no llegan aunque sea a un acuerdo) solo nos quedará recordar que hubo un día en el cual el fútbol, a pesar de tantos golpes y corazones rotos, era un amor sincero en el Perú. Por eso me molesta tocar fondo con esta pésima noticia. Porque alguna vez grité los goles del Chorri y soñé con ese inicio de eliminatorias del 2000 (Te amo Perú). Ahora ni soñar podemos. Desde ayer hemos dejado de existir. En el fútbol peruano todos se equivocan y nadie paga. Aquí la pelota sí se mancha.
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Urbanos07
2008
EN EL VIDEOJUEGO DE LA VIDA
16 de diciembre de 1988. Nunca se lo he dicho, pero esa noche mi padre, sin saberlo, me regaló un libro lleno de moralejas inmortales. Han pasado casi veinte años y sigo admirándolo por lo que hizo aquella vez. No fue el regalo en sí mismo sino su poder de decisión para hacer (lo que sea) con tal de ver a su hijo sonreír. Ese día que he grabado con precisión y alta fidelidad, él se cansó de verme como niño errante suplicando permiso para ir a jugar Atari a las casas de mis amigos. Ese día se fue de casa dando un portazo después de un molestísimo: “Ya vengo”. Ese día solo llamó para decirme: “Ya no llores, te he comprado tu MaxPlay”.
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Urbanos11
2008
¿Recuerdas qué hiciste el fin de semana pasado?
Un sábado cualquiera, como hoy, mi viejo me recordaba hace veinte años que el acuerdo era tácito y no negociable. Se sentaba en ese sillón, amplio y rojo, al cual poco le faltaba para llevar una costura con su nombre. Era su trono, su monólogo, su lugar inamovible de rey sin reino. Allí encendía la televisión para ver “Trampolín a la fama” en la pequeña sala y nadie podía decirle que no. Un sábado cualquiera, como hoy, mi hermano y yo nos emancipábamos con el Samsung, de 13 pulgadas, en el cuarto del fondo y veíamos a la misma hora el Triki Trak de ‘Rulito’ Pinasco. La dictadura televisiva de mi pequeño hogar se relajaba en el sexto día.
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Urbanos31
2008
Y EL CIRCO SE CONVIRTIÓ EN MALA PALABRA
Ayer fuiste el niño que conoció el asombro en el Gran Circo de Moscú. Hoy, padre desnaturalizado o madre castigadora, te resignas y condenas a tus pobres hijos, a las dos horas que dura la función del “Circo Recargados de risa”. No pues, eso no se hace. Los circos, menos mal, son pasajeros por naturaleza. De todas maneras se irán. Veo el menú circense que nos amenazó este año en Lima y me pregunto si alguien será capaz de darles un boleto de regreso.
